因切利克空军基地医院。
七天后。
早上八点。
七号病房的门被推开时，门轴发出一声低哑的呻吟。
哈桑医生站在门口，手里攥着病历本，目光习惯性地扫向第一张床。
空的。
他往右偏了偏头。
第二张，也是空的。
第三、第四、第五、第六、第七…
空的，全是空的！
七张床，七床被子叠得棱角分明，像七天前刚住进来那天一样。
床头柜干干净净，
没有酒瓶，没有烟灰缸，没有AK，没有M249，没有M1911，没有雪茄盒。
哈桑站在门口，一动不动。
十秒，他转身，往护士站走。
皮鞋踩在地砖上，嗒，嗒，嗒。
“人捏？”
声音很平，像在问早餐吃什么。
埃米尔护士抬起头，脸上的表情很微妙。不是惊讶，不是慌张，而是一种……怎么说呢……
我已经放弃挣扎了.jpg
“都跑了。”
哈桑眯了一下眼睛：“那个腿受伤的？”
“坐着轮椅跑的。”
“肩膀受伤的？”
“单手推轮椅。”
“手臂受伤的？”
“另一只手帮忙推。”
“脑袋受伤的？”
“坐轮椅上，负责喊加油。”
哈桑沉默了三秒。喉结滚了一下。
“肋骨断了的那个呢？”
埃米尔深吸一口气，“他是自己走出去的，换了一身便装，看不出受过伤。”
哈桑闭上眼睛，像是在做某种深呼吸练习，病历本在他手里被攥出褶皱。
他想起过去七天，这七个人把病房搞得像战场一样乱。
不，比战场还乱。
战场上至少没人藏AK。
他以为已经够离谱了。
“去哪了？”
埃米尔摇头。
哈桑睁开眼，看了一眼走廊尽头的窗户，窗外是高加索灰白的天。
他叹了口气，转身走了。
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基地东侧，废弃瞭望塔。
肥皂三天前发现的这地方。
木梯子摇摇晃晃，踩上去嘎吱作响，顶上的平台倒结实，能看见半个基地，也能看见远处山脉绵延的轮廓。
他说这地方像他们的基地。
格里戈斯说像违章建筑。
肥皂说你懂不懂什么叫浪漫。
汉克斯最后一个到。
他换了便装，深色牛仔裤，黑色T恤，从外表看不出哪根肋骨断过。
手插在兜里，在梯子底下站了一会儿，听见上面有人说话，然后往上爬。
平台上已经摆开了。
普莱斯坐在空弹药箱上，雪茄叼在嘴角，烟灰积了一小段没弹。
旁边码着半箱啤酒，还有一瓶威士忌，不知道从哪搞来的。
肥皂坐在轮椅里，左腿翘着，啤酒罐贴在额头上，正在跟格里戈斯掰扯。
“苏格兰威士忌。”
“伏特加。”
“威士忌。”
“伏特加。”
“威士忌喝完是享受。”
“伏特加喝完不头疼。”
“你那是喝多了不记得头疼。”
格里戈斯张了张嘴，没接上来。
盖兹靠在栏杆上，右臂吊着绷带，左手端着一杯威士忌，低头看停机坪。
一架C-17正在降落，引擎声远远传过来，“这架比昨天那架大。”
小强蹲在地上看手机，头也没抬：“都一样。”
“不一样。这架有四个引擎。”
小强终于抬头，眯着眼看了一会，凭借顶尖狙击手的视力分辨，
“……那是两架飞机并排停。”
盖兹哦了一声，喝了一口酒，假装什么都没发生。
幽灵靠在平台另一侧，面罩没戴，露出半张脸。
手里一杯威士忌，没怎么喝，端着，偶尔晃一下。
没人盯着他看，但所有人都偶尔瞟一眼，然后迅速移开视线。
汉克斯爬上来的时候，
肥皂第一个看见他，啤酒罐举起来，泡沫晃出来几滴。
“来了！就等你了！”
格里戈斯闷声补了一句：“还以为你被医生抓回去了。”
汉克斯走到弹药箱旁边，弯腰拿起一罐啤酒，拉开拉环。
“嘶——啪。”
泡沫涌出来，他喝了一口。
冰的，从喉咙一路凉到胃里。
肥皂歪着头看他，嘴角咧开：“你说哈桑医生现在是不是在骂人？”
“肯定在骂。”盖兹从栏杆边转过身来，“他昨天还说你不能下床。”
“医生说的话，”肥皂把啤酒罐举到眼前看了看，“听听就好。”
他把罐子举高：“来，敬医生，感谢他不杀之恩。”
格里戈斯跟他碰了一下，啤酒溅出来：“敬医生。”
汉克斯也举起来，喝了一口。
他环顾了一圈。
肥皂坐在轮椅上还要喝，格里戈斯单手端杯子，盖兹吊着绷带还要碰杯，
小强蹲在地上划手机，幽灵靠在栏杆上难得没戴面罩，
普莱斯叼着雪茄看远处的山。
吵，闹。
把一个废弃瞭望塔搞得像酒吧。
普莱斯把雪茄从嘴里拿下来，弹掉烟灰，看着远处高加索山脉，
那些山在晨雾里若隐若现，像七天前他们离开的时候一样。
“有件事，跟你们说一下。”
平台上安静了。
肥皂不闹了，格里戈斯不笑了。小强把手机放下。
盖兹从栏杆边转过来，幽灵睁开眼，汉克斯看着普莱斯。
普莱斯说道：“141先遣队，本来就是为了追扎卡耶夫成立的。”
烟雾从他嘴角溢出来。
“现在人死了，任务结束，上面在讨论，这个队还有没有必要留着。”
没人说话。
风从山那边吹过来，带着凉意，把雪茄烟雾吹散。
肥皂先开口：“什么时候？”
“不知道。可能过几天，可能下周。”