苏牧阳站在火边，火光照亮他半边脸，汗珠顺着下巴滴进衣领。他没擦，抬手抹了把眼睛，把糊住视线的灰烬擦掉。
这时，东侧坡地传来号角声。
不是联盟的牛角号，是灰袍人用海螺吹的，低沉、悠长、带着股子腥气。吹到第三声时，灰袍阵列突然变阵，前排盾手蹲下，后排长枪手踩着他们肩膀跃起，枪尖齐刷刷指向高岗——苏牧阳站的位置。
他没动。
只是把重剑扛上肩，剑尖朝后，垂着，剑身映着火光，像一截烧红的铁条。
号角声戛然而止。
因为联盟弓弩手最后一波箭雨到了。不是射人，是射号角手。三支箭，两支钉在海螺上，一支穿透吹号人喉咙，那人仰面倒下，海螺滚进火堆，烧出一股焦糊味。
灰袍阵列开始后撤。
不是溃逃，是交替掩护，盾手倒退，枪手断后，弓手压阵。他们退得快，却稳，每退十步就有人回头放一箭，箭矢钉在土里，像给退路画的记号。
苏牧阳没追。
他跳下青石，走到隘口石阶前，弯腰扶起一个被砍伤大腿的联盟刀盾兵。那人腿上血糊了一大片，裤子撕开，露出翻卷的皮肉。苏牧阳从自己内衬撕下一条布，给他扎紧大腿根，动作快而准。
“还能站？”他问。
那人咬牙点头，拄着刀站起来，腿打颤，但没倒。
苏牧阳拍拍他肩膀，转身走向战场中央。
那里，灰袍人留下二十多具尸体，联盟倒下十七个。有人还在呻吟，有人一动不动。火把倒在地上，火苗舔着尸体衣角，烧出一股子人肉焦味。
他走到一具灰袍尸体旁，蹲下，翻过那人脸。脸上没蒙面巾，是个三十来岁的汉子，眉骨有旧疤，嘴角还凝着血沫。
苏牧阳伸手，把那人眼皮合上。
然后他站起来，抽出重剑，剑尖点地，环视四周。
联盟成员陆续聚拢过来，有人包扎伤口，有人捡拾兵器，有人扶起伤员。没人说话，只有粗重的喘息声、布条摩擦声、刀鞘磕碰声。
苏牧阳抬起剑，指向东面山坳。
那里，灰袍人退进林子，身影消失在树影里，只留下几道踩倒的草痕，和三面歪斜插在泥地里的黑旗。
他没下令追击。
只是把重剑往地上一顿，剑身嗡鸣未歇，他开口，声音沙哑，却字字清楚：
“清点伤亡。”
话音落，没人动。
他盯着最近那个弓弩手：“你，报数。”
那人抹了把脸，嗓子发紧：“死十七，重伤九，轻伤……二十四个。”
苏牧阳点头，又看向刀盾兵队长：“武器损耗。”
“断刀十一把，缺刃七把，盾裂十九面，完好能用的……不到四成。”
苏牧阳没说话，抬手，指向灰袍人消失的林子方向。
风忽然大了。
吹得他白衣下摆猎猎作响，吹得地上未熄的火苗忽明忽暗，吹得三面黑旗哗啦一响，旗面翻卷，露出背面用朱砂写的两个字——
金轮。
他盯着那两个字看了三秒，忽然抬脚，踩在旗杆上，用力一碾。
旗杆断，黑旗落地，被风吹着滚进火堆，火苗一卷，烧成灰。
他转身，重剑插回鞘中，只留剑柄在外。
“抬伤员，收尸，清点箭矢。”他说，“半个时辰后，原地休整。”
没人应声，但所有人都动了。
有人背起伤员，有人拖走尸体，有人蹲在地上，用匕首撬开灰袍人铠甲，找有没有藏信或令牌。
苏牧阳走到隘口最高处，站着，没坐，也没靠。
他望着东边山坳，手按在剑柄上，掌心温热。
远处，一只乌鸦落在烧焦的旗杆顶上，歪头看他，黑羽反光，像一小块凝固的墨。